SONETO

Muro de folhas, capinzal, varanda

e um menino a chorar pelo seu trem

pousado na vitrine, exposto ao mundo

e ao assédio dos pobres sem vintém.

Noites de insônia, lágrimas, tormentos

e o trem calado e só, frágil brinquedo

mas tão real em sua postura de aço

que ali crescera tanto e dava medo.

Muitos natais passaram com suas luzes,

milhões de trens rolaram, transformados

no desejo impossível de obtê-los.

Vagão de mim, contudo, ora deslizo

sobre os trilhos do acaso. E ainda me bato

em vão, contra este périplo insensato.

Voragem

Voragem

Rostos que nunca vi, jacintos murchos
cujas sonatas frias me tocaram,
estes rostos não quero: eles são breves
no desfile das pálpebras cerradas.
Penso naqueles outros, familiares
rostos de toda a vida. Cataventos
da rua ainda sem nome, alagadiço
porão da infância, arpejos e trigais,
dai-me a ver novamente ou mesmo em sonho,
estes semblantes nunca repetidos,
graves alguns, mas todos inseridos
na memória dos dias voluntários.
Cemitério, talvez, dessas lembranças,
todas, em mim, são rosas e crianças.

DO INFANTE AZUL

DO INFANTE AZUL

I

Necessito do rio e da paisagem

que me vira partir quando menino.

Da visão surpreendida ou desse quanto

pode haver em redor do meu destino.

Eram coisas e seres do meu tempo,

partes de mim que a vida, em seu balanço,

foi deixando passar, nuvem sujeita

aos ventos, matéria sujeita ao ranço.

Rubros sóis de verão, colheita breve

de azeitonas e ocasos, também contam.

Soldado entregue ao chumbo dos brinquedos,

ao som, talvez, das águas deste inverno,

quero sentir na pele evanescente

como eu seria agora, antigamente.

SONETO 3

SONETO 3

III

Muro de folhas, capinzal, varanda

e um menino a chorar pelo seu trem

pousado na vitrine, exposto ao mundo

e ao assédio dos pobres sem vintém.

Noites de insônia, lágrimas, tormentos

e o trem calado e só, frágil brinquedo

mas tão real em sua postura de aço

que ali crescera tanto e dava medo.

Muitos natais passaram com suas luzes,

milhões de trens rolaram, transformados

no desejo impossível de obtê-los.

Vagão de mim, contudo, ora deslizo

sobre os trilhos do acaso. E ainda me bato

em vão, contra este périplo insensato.

O DÉCIMO SEGUNDO

O DÉCIMO SEGUNDO

O DÉCIMO SEGUNDO

Taças finas quebrei neste duelo.
Ocupo as mãos solícitas e paro
a cada girassol que em tempo raro
me faça ver-me um outro, paralelo.
Farfalha a rosa, se desprende o elo,
mas nada me contenta: o brinde claro
e as nódoas de meu dia onde preparo
um outro, o fazem grande, o fazem belo.
Não fui além de um reles assovio,
ecos doídos da quimera infância,
malvas de solidão pranteando o rio.
Taças finas quebrei na epifania.
Guardanapos, ardei na inconsistência,
palavras, vade em busca da poesia.