Cantadores chegavam nos gaiolas

Cantadores chegavam nos gaiolas

resplandecendo trovas consteladas,

e entre os sabores negros da partida

ardiam no alecrim das madrugadas.

Luas multiplicavam seus cavalos,

dragões comiam flor; e no tormento

das fogueiras solares se expandiam

desdobrando os cordéis do pensamento.

Comparava-se o mundo a qualquer bicho

que anda chutando os pobres de sua terra,

bicho-papão de sonhos e quimeras.

Nordestinadas levas, seringueiros

dos quais resta essa dor, viola serena

que nos consola porque vale a pena.

JORGE TUFIC

Poetas morriam tísicos

Poetas morriam tísicos. Rameiras

se vendiam na praça da Matriz;

transatlânticos vinham das europas

e eu queria partir, sendo feliz.

Mas partia de costas para o cais

na direção correta de algum bar,

e ali me vejo sob a tenda exausta

de alguém que fui sem nunca me encontrar.

Momentos singulares, num respingo

me trouxeram Bandeira: uma andorinha,

minha vida de à toa, meu domingo.

Poetas morriam tísicos e loucos.

Eram, contudo, belos, verdadeiros.

Devem ser hoje os tímidos e poucos.

Almas da rua, avulsos caminhantes

Almas da rua, avulsos caminhantes,

marginados, solenes — quantas frases

ruminaram sem eco: aqui estão eles

diante de mim fantásticos, lilases.

Beleleco, João Anta, Marinheiro

e outros que um dia isentos projetaram

sombras, tímidas sombras fugidias,

como tenham surgido, definharam.

Juncos, cachimbos, vestes remendadas

que restara de vós, semblantes duros,

brandos e bons com as trêfegas crianças.

Que o Museu dos Anônimos conserve

nalgum lugar a imagem que ainda faço

dos náufragos da vida e seu fracasso.

JORGE TUFIC

(FOTO R. SAMUEL: BOURNEMOUTH)

NATAL

NATAL 

Natal me inspira estrelas e reis magos,
Natal revolve os séculos de usura,
Natal me faz pensar nessa loucura
de esperar pelos bens que foram pagos.
Natal de paz ou da canção dos lagos,
Natal de mim que em trevas se procura,
Natal de Deus na fé, quando obscura
ou quando se ilumina em breves tragos.
Natal de amor à mesa que nos prende
aos laços afetivos e ao consolo
de ter alguém que a mesma luz acende.
Natal da iniciação: que a cruz suporte
o corpo deste Rei, sangue e tijolo
do soneto que vence a própria morte.

A BUSCA

A BUSCA

Busco os velhos amigos sobre tela

feita de vozes, têmpera de sonho,

desolados perfis madrugadenses,

companheiros que em versos recomponho.

Sei que estão por aí. Alguns finados,

outros dormindo o sono cor de prata:

rupturas, corrosões, andam por tudo,

separou-nos o tempo que nos mata.

Ruas, Aluísio, Neto, o nosso Guima,

no auge de um brinde ao sol, posam radiantes

numa foto que as traças desanima.

Queira, Senhor, tão breve me aconteça

tornar a vê-los como foram dantes,

se logo até de mim talvez me esqueça.

JORGE TUFIC

Estas vozes de outubro nos ciprestes

Estas vozes de outubro nos ciprestes

farfalham guilhotinas. Rosas pensas

cantam para morrer. Unhas de vento

dobram páginas rubras quando sopram.

Estas vozes de outubro nos ciprestes

anotam meus presságios: quem nos salva

das intrigas, da morte ou da velhice?

Graníticas falésias onde ancora

o musgo, ancora a sombra dos navios.

Estas vozes de outubro nos ciprestes

desenham tempestades, traçam planos

para um barco de sólidos conveses.

Zorba dança e circula no apogeu

das lágrimas; e ganha o que perdeu.

UM SONETO AO SONETO

UM SONETO AO SONETO

                   para Virgílio Maia

O sol dentro de um ovo: este milagre
tomou forma de barco. E já navega
desde Petrarca ao meu jeitão de brega,
mas encontra entre nós quem o consagre.
Neste garimpo, salivando o agre
desamor pelos campos, faca cega,
o construtor de andaimes não sossega
nem troca o vinho pelo bom vinagre.
Bocage empluma os dedos com suas glosas,
Jorge de Lima extrai-se do cansaço
que fizera de ti um caixão de rosas.
Mas és, soneto, ainda o velho laço
que embora preso a leis tão rigorosas,
a tudo nos obriga em curto espaço.