Cantadores chegavam nos gaiolas

Cantadores chegavam nos gaiolas

resplandecendo trovas consteladas,

e entre os sabores negros da partida

ardiam no alecrim das madrugadas.

Luas multiplicavam seus cavalos,

dragões comiam flor; e no tormento

das fogueiras solares se expandiam

desdobrando os cordéis do pensamento.

Comparava-se o mundo a qualquer bicho

que anda chutando os pobres de sua terra,

bicho-papão de sonhos e quimeras.

Nordestinadas levas, seringueiros

dos quais resta essa dor, viola serena

que nos consola porque vale a pena.

JORGE TUFIC

Poetas morriam tísicos

Poetas morriam tísicos. Rameiras

se vendiam na praça da Matriz;

transatlânticos vinham das europas

e eu queria partir, sendo feliz.

Mas partia de costas para o cais

na direção correta de algum bar,

e ali me vejo sob a tenda exausta

de alguém que fui sem nunca me encontrar.

Momentos singulares, num respingo

me trouxeram Bandeira: uma andorinha,

minha vida de à toa, meu domingo.

Poetas morriam tísicos e loucos.

Eram, contudo, belos, verdadeiros.

Devem ser hoje os tímidos e poucos.

Almas da rua, avulsos caminhantes

Almas da rua, avulsos caminhantes,

marginados, solenes — quantas frases

ruminaram sem eco: aqui estão eles

diante de mim fantásticos, lilases.

Beleleco, João Anta, Marinheiro

e outros que um dia isentos projetaram

sombras, tímidas sombras fugidias,

como tenham surgido, definharam.

Juncos, cachimbos, vestes remendadas

que restara de vós, semblantes duros,

brandos e bons com as trêfegas crianças.

Que o Museu dos Anônimos conserve

nalgum lugar a imagem que ainda faço

dos náufragos da vida e seu fracasso.

JORGE TUFIC

(FOTO R. SAMUEL: BOURNEMOUTH)

NATAL

NATAL 

Natal me inspira estrelas e reis magos,
Natal revolve os séculos de usura,
Natal me faz pensar nessa loucura
de esperar pelos bens que foram pagos.
Natal de paz ou da canção dos lagos,
Natal de mim que em trevas se procura,
Natal de Deus na fé, quando obscura
ou quando se ilumina em breves tragos.
Natal de amor à mesa que nos prende
aos laços afetivos e ao consolo
de ter alguém que a mesma luz acende.
Natal da iniciação: que a cruz suporte
o corpo deste Rei, sangue e tijolo
do soneto que vence a própria morte.

A BUSCA

A BUSCA

Busco os velhos amigos sobre tela

feita de vozes, têmpera de sonho,

desolados perfis madrugadenses,

companheiros que em versos recomponho.

Sei que estão por aí. Alguns finados,

outros dormindo o sono cor de prata:

rupturas, corrosões, andam por tudo,

separou-nos o tempo que nos mata.

Ruas, Aluísio, Neto, o nosso Guima,

no auge de um brinde ao sol, posam radiantes

numa foto que as traças desanima.

Queira, Senhor, tão breve me aconteça

tornar a vê-los como foram dantes,

se logo até de mim talvez me esqueça.

JORGE TUFIC

Estas vozes de outubro nos ciprestes

Estas vozes de outubro nos ciprestes

farfalham guilhotinas. Rosas pensas

cantam para morrer. Unhas de vento

dobram páginas rubras quando sopram.

Estas vozes de outubro nos ciprestes

anotam meus presságios: quem nos salva

das intrigas, da morte ou da velhice?

Graníticas falésias onde ancora

o musgo, ancora a sombra dos navios.

Estas vozes de outubro nos ciprestes

desenham tempestades, traçam planos

para um barco de sólidos conveses.

Zorba dança e circula no apogeu

das lágrimas; e ganha o que perdeu.

UM SONETO AO SONETO

UM SONETO AO SONETO

                   para Virgílio Maia

O sol dentro de um ovo: este milagre
tomou forma de barco. E já navega
desde Petrarca ao meu jeitão de brega,
mas encontra entre nós quem o consagre.
Neste garimpo, salivando o agre
desamor pelos campos, faca cega,
o construtor de andaimes não sossega
nem troca o vinho pelo bom vinagre.
Bocage empluma os dedos com suas glosas,
Jorge de Lima extrai-se do cansaço
que fizera de ti um caixão de rosas.
Mas és, soneto, ainda o velho laço
que embora preso a leis tão rigorosas,
a tudo nos obriga em curto espaço.

Que será de ti, Amazônia ?

QUE SERÁ DE TI, AMAZÔNIA ?

QUE SERÁ DE TI, AMAZÔNIA ?


JorgeTufic





Que será de ti, Amazônia,
enquanto o homem que te desfruta
considerar-te perene, imortal
como se imagina um duende ?


Que será de ti, Amazônia,
enquanto se pensa no teu destino
sem nunca separar-te dos interesses
daquele que te golpeia,
te reduz e te maltrata ?


Que será de ti, Amazônia,
enquanto se teima em desconhecer
que teu reino se acaba
onde a tua imensa vegetação termina ?


Que será de ti, Amazônia,
enquanto os cegos herdeiros
do Lêmure implacável,
buscam fórmulas vazias
para explorar-te racionalmente,
quando se sabe que os fins econômicos
já são, por si mesmos,
irracionais ?


Que será de ti, Amazônia,
enquanto não forem avaliadas tuas perdas
e teu desgaste
em quatrocentos anos de falsa
prosperidade para o homem;
e de lenta ,
lentíssima agonia
para os sonhos e as riquezas
que te habitam ?



Que será de ti, Amazônia,
enquanto o índio que te protege
e guarda os teus mistérios,
continuar sendo reduzido
e transformado em caboclo ?


Que será de ti, Amazônia,
enquanto o revolvimento de teu solo,
à cata de minérios,
envenenar os teus rios ;
e as toras de madeira submersas
desabarem sobre ti
numa queda insalubre e frenética
de chuvas ácidas ?


Que será de ti, Amazônia,
enquanto o desmatamento e as queimadas
transferem para os teus ares o sezão
dos pântanos
e a temperatura dos infernos ?


Que será de ti, Amazônia,
quando tuas lendas não tiverem mais
onde pousar; e a doce flauta
do uirapuru
quebrar-se numa profunda elegia
sobre os rios que minguam
e os areais que avançam ?


Que será de ti, Amazônia,
última página do Gênesis,
quando os seres que fazem a tua escrita
enigmática,
mergulharem na usura
que te rebaixa
aos olhos do mundo ?



Que será de ti, Amazônia,
se continuas espoliada e sujeita
ao voto
que elege os teus algozes ?


Que será de ti, Amazônia,
cujo tamanho incomoda pela ausência
de amor,
e cuja perda nem mesmo um rio
de lágrimas
há-de chorar-te com justiça ?


Que será de ti, Amazônia,
navegável piscosa hidra mesopotâmica
resistência dos fracos
buzina dos ermos
igaçaba de fogos-fátuos
agora que teus peixes,
de há muito impedidos de crescer
e desovar corretamente
já não saciam a fome dos que
nada fizeram
para ver o futuro ?


Que será de ti, Amazônia,
grandeza física que,
no entanto,
pode caber dentro de um ninho qualquer,
desde que ele tenha a leveza
de tuas palhas
e a úmida ternura
dos ventos que te embalam ?


Que será de ti, Amazônia,
enquanto as crianças do globo
não souberem te amar em plenitude,
ou seja,
do bicho mais rasteiro
às frondes mais altas de teus bosques
e teus igapós ?
Que será de ti, Amazônia,
se as fronteiras que te abraçam
numa ciranda geográfica de isolamento
e fraternidade,
não aprenderem também a sentir
o pulsar de teus mares sepultos
e a beber, em tuas águas,
a música das sombras ?


Que será de ti, Amazônia,
paraíso da natividade cósmica
porto de lenha
sertão de especiarias
inferno verde
berço do progresso
refúgio de degredados


sorvedouro de talentos
remate dos vencedores,
quando és, praticamente,
a última baliza do verde
com as terras-do-sem-fim ?


Que será de ti, Amazônia,
esfinge dos néscios
apetite dos glutões
motivo de inspiração e de escárnio
natureza morta
peixe colorido de estrelas importadas
autofagia mítica
cipoal de batalhas demiúrgicas
aleijão vegetativo
sementeira de astronaves,
agora que meia dúzia de sábios
te colocam no banco dos réus
e te julgam
em nome da ecologia ?


Que será de ti, Amazônia,
quando a própria ecologia,
no sentido global e verdadeiro,
deve partir da humanização urbana ?
Não é fácil acreditar nas palavras
de quem se declara a favor
da Natureza
se cultiva a poluição
e contribui para a miséria.


Que será de ti, Amazônia ?
Os tucanos pedem socorro.
Ao fugirem das queimadas,
eles invadem as cidades em busca
de comida. Primeiro foi o homem
das margens e terras firmes
que se evadiu para sempre.
Agora são as aves de tuas matas
que se desfazem na escuridão.


Os nichos sagrados estão em chamas.
Teu coração também se revolta
e sangra, Amazônia.
Fetos de carbono
imitam pajés enforcados
nas enviras do luar.

COLISÃO DE ABUTRES

COLISÃO DE ABUTRES

COLISÃO DE ABUTRES


Os problemas do mundo
são problemas do mundo.
O que tenho a ver eu
com os problemas do mundo?
Se quase não lhe pertenço
por causa de uma chuva.

“FIOS DE LUZ: AROMAS VIVOS”: a voz da saudade

“FIOS DE LUZ: AROMAS VIVOS”: a voz da saudade

por Tânia Du Bois

            Fios de luz, aromas vivos: leitura de Retrato de Mãe, soneto de Jorge Tufic, por Rogel Samuel: “Venham os fios de luz para tecê-la, aromas vivos para senti-la, às palavras do filho descrevê-la, proferi-la” (Rogel Samuel).

            Não conheço Jorge Tufic pessoalmente, e sim através de suas obras literárias: adoro! Penso que o Poeta merece uma homenagem especial, e o escritor Rogel Samuel dá essa atenção através de reflexões literárias em 15 sonetos de Tufic.

             Samuel ressalta o caráter literário da obra com olhar sobre o poeta. Revela o poder de quem interpreta costurando palavras e dando o significado à estrutura maternal dos sonetos, e declara que “o mundo poético e o mundo da realidade colidem, possuindo cada qual a sua própria verdade”.

            Fios de luz, aromas vivos – são sonetos que Jorge Tufic, inspirado na realidade, reconhece como expressão das lembranças. Segundo Samuel, “... acaba por ser mais real do que a própria realidade.” A voz de Tufic reflete a sua própria imagem, onde faz um testemunho do Retrato de Mãe. Em jogo de palavras, proclama histórias que espelham a sua relação com a sua mãe, como se fosse ontem e vivesse o amanhã. Cria significado através do tempo e das lembranças que sinalizam a sua ausência, buscando dar sentido à sua vida. “Que restara de ti, dos teus pertences? //... Tudo posto num saco humilde e roto. / Eu quis, então, medir esse legado, / mas limites não vi para a tristeza. / Davas a sensação de que o tesouro / se enterrara contigo. //... Que eternidade / pode igualar-se à voz desta saudade?”

            Através da imagem poética, mostra o seu eu versus mãe, ao alcançar a infinitude do tempo: sua intimidade desvela os mistérios da dor da ausência. Nesse horizonte, o poeta compreende, interpreta e projeta o sentido da herança da Grande Mãe que se perde com a morte.

            Fios de luz, aromas vivos revela a parceria de mãe e filho, onde apenas o amor é o único segredo. E a memória do poeta reconstrói os bons momentos sem se perder no tempo. “Nossa infância era tudo iluminada / pelas fontes da tua juventude. //... Ainda te vejo, o porte esbelto indo / por aqueles baldios transparentes / onde a luz, de tão verde, pincelando / os ermos...”

            Mesmo com a saudade presente, Jorge Tufic, em seus sonetos, volta ao seio materno para registrar a importância e a resistência da lembrança (viva) em sua vida. Ao escrever Retrato de Mãe, não teve medo de mostrar a outra face, o lado filho.

            O encontro entre lembranças e saudades, filho e mãe, deu a oportunidade ao escritor Rogel Samuel de fazer a análise detalhada da obra, mostrando o Poeta Jorge Tufic com o dom do mistério menor e mais emoção, revelando, mais uma vez, o seu talento literário.

ODE À AMÉRICA DO SUL

ODE À AMÉRICA DO SUL

ODE À AMÉRICA DO SUL

JORGE TUFIC


Que o boné de Pablo Neruda 
e a lágrima fluvial de Santos Chocano, 
e o grito de Allende 
(enquanto os fuzis do terror e do medo 
repetiam o massacre da liberdade), 
venham flocar este chão consagrado 
por tantos modos e cantos diferentes, 
oh América do Sul. 
Os cravos de tuas noites mergulham 
na plumagem das Cordilheiras, 
e os ramos da paz que te ilumina 
e o relincho das pedras que desenham 
bisontes e tempestades, 
pousam como fósseis alados 
em tuas crinas de esmeralda. 
De Santa Marta à Terra do Fogo 
tuas espigas rebentam colares de jade 
e cintilam nas máscaras de ouro 
roubadas aos templos do sol 
e às pirâmides da lua. 
E ao sopro nativo da flauta 
exilada entre colméias, 
um tesouro de vasos, borboletas 
e animais de uma fauna imaginária, 
sacode o pó da argila e do granito 
em suaves movimentos. 
Atlantes e Laoccontes 
vigiam tuas muralhas indormidas, 
mas deixam livres as fronteiras do sonho. 



II 

Com a espada de Bolívar 
e a prosa rubra e latejante de Sarmiento; 
com as vestes de Antonio Conselheiro 
e a nervura semântica de Euclides da Cunha; 
com a suavidade de um verso de Lugones 
e os contos gauchescos de Simões Lopes Neto; 
com os arcos e flechas dos incas e aimarás 
e a clepsidra das ruínas de Zaculén; 
com as cinzas do uirapuru do Amazonas 
e os depurados muirakitãs do Espelho da Lua, 
eu te louvo, América do Sul, 
agora que revejo tua cerâmica do Marajó, 
tuas matas e teus rios, 
tuas cidades e tuas pontes, 
teus barcos possantes, tuas fábricas 
e tuas manchetes; e ouço a voz 
dos teus regatos, as canções de teus povos 
e vejo, deslumbrado, 
que uma ciranda feita de arrulhos e girassóis 
te enlaça, constantemente, 
do Atlântico semeado de praias 
ao Pacífico de pássaros 
e fontes azuladas. 


III 


Quantos martírios e sucessos 
pontilham tuas manchas ocres 
em cada solo ferido ou conquistado! 
Lembras-te, por acaso, dos gestos em forma de dança 
de teus ancestrais caribenhos? 
Do milho cor de cereja dos Aruakes? 
Dos artefatos barrancoides dos Walpés? 
Dos dialetos tecidos com a envira do silêncio 
e a toada dos riachos verdejando os caminhos? 
Da antigüidade seletiva dos tucanos, 
muras e cambebas? 
Lembras-te, por acaso, 
da bola de sernambi que estes últimos 
te deram, ainda em pleno século XVII, 
e do jogo que eles jogavam 
num campo sem traves e sem torcidas? 


Numa rede de dormir 
os brancos degustam teu massacre 
mas olvidam o teu legado, 
esse imenso legado que sucedera ao jugo, 
impiedoso e cruel, 
daqueles teus primeiros habitantes, 
plantadores de sombras, 
raízes da terra. 
Guitarras, malária, devastação e confisco, 
eles trouxeram de tudo. 
Mas tomam caxiri no delicado suporte 
de uma cuia rústica ou pitinga; 
alimentam-se de farinha de mandioca 
e têm muito de si no caboclo que se espreguiça 
para não ir ao trabalho; 
e têm muito de si na mestiça que se vende 
por las calles y los pueblos; 
e têm muito de si, também, 
nessa fusão de sons e melodias 
que fizeram do nheengatu das águas pretas 
a língua franca dos mitos 
e do lendário esquecido. 


IV 

Imitas um coração populoso e tranqüilo. 
Tens a forma de harpa ou alaúde 
com doze cordas festivas. 
E ainda podes ser vista como um rosto enigmático 
voltado para si mesmo. 
Desigualdades e semelhanças predominam 
assim, de um lado e de outro, 
entre vales, planícies e altiplanos. 
Em qualquer Atlas se lê, por exemplo, 
que há fome na Bolívia, 
que há tango, festas e greves na Argentina, 
que o Chile exporta minérios e vinhos, 
que o Brasil é o maior destes países, 
que o Equador tem reservas de prata e ouro, 
que o Peru não se expande, 
que o Paraguai continua bloqueado 
sem saídas para o mar. 
Em teu próprio nome, oh América do Sul, 
e em nome da história que te deram, 
hás de entender, no entanto, 
que ninguém pode ser feliz 
quando está cercado pela miséria, 
seja a miséria do egoísmo, 
seja a miséria das guerras; 
que ninguém pode ter paz 
quando há golpes e matanças 
do outro lado de suas fronteiras. 
Hás de saber entrementes que, 
por cima da fala dos caudilhos, 
paira a linguagem fluida ou tormentosa 
daqueles que te celebram; 
inclusive daqueles que apodrecem em tuas mansardas 
ou se debruçam nas torres de vidro; 
ou daqueles, ainda, que se confundem 
com os traços das telas que azedam em teus sótãos 
e em tuas águas-furtadas. 
Estes homens de letras ou picassos anônimos 
entregues à corrosão que desfigura 
e ao abandono que mata. 


V 

Quantos equívocos te cercam 
antes e após a descoberta, por ti, 
do torno do oleiro, da roda e do arado? 
Que simpáticas figuras transoceânicas 
poderiam ter-te doado, 
oh América do Sul, 
carrinhos votivos de cerâmica, 
travesseiros de barro 
e selos em forma de bujarronas? 
E as tuas escritas? 
Terão sido trazidas por quem 
- fenícios, gregos, romanos – 
se colocam na origem de teus índios? 
Fascina acreditar, em vez disso, 
que provenhas, isto sim, 
de alguma centelha que se fez Avalon, 
Atlântida ou Atlas, 
segundo escrevem as aves migratórias 
quando te buscam nos pélagos, 
e adivinham teus ecos profundos 
nas cavidades do espanto. 




VI 

A cidade perdida dos incas 
são tantas cidades quanto as portadas 
que levam à presença do sol; 
e dali ao rio de espelhos e cardumes intactos, 
e dali às cavernas talhadas a ouro, 
e dali aos túmulos daqueles que sucumbiram 
ao peso dos colossos que protegem a montanha 
das patas ecoantes de Espanha. 

Em cada milímetro quadrado 
das alturas que saltaram de mares incalculáveis, 
Amarus confundem a inteligência 
dos homens de Pizarro. 
Labirintos ficaram, boiunas coleiam 
na ouriversaria das auroras. 
E ninguém poderá decifrá-las. 

Para Iucay se evadira Manco. 
E uma das primeiras guerrilhas da história 
consegue fazer das trilhas enganosas 
o desgastante baralho das Cordilheiras. 
A imagem de raios solares 
com mais de cem toneladas, 
em que leito de Vilcabamba 
terá se consumido em miríades de estrelas? 

Em Cajamarca, enfim, morrera Atahualpa. 
Em Viticos, chega a vez de Manco Inca. 
Sayri Tupã e Tito Cusi também foram imolados. 
Tupac Amaru expira em Cuzco 
levando no olhar a música do império. 



VII 

Grande é o solar do tempo nesta aldeia 
onde um galope nunca se interrompe. 
Este chão de Pizarro em Guamachucho 
de lavas contraídas pelo medo. 
Escarpas traçam rápidas figuras, 
pousam brilhos de séculos vencidos. 
E um velho terremoto, agora fóssil, 
arroja um tigre do alto de um penedo. 
A noite é um vinho branco. Mas o sangue 
que transborda do lago, não descansa: 
quer vingar a cobiça, o fogo e a traição, 
estes três assassinos de Atahualpa, 
daquele em cujo peito o sol dos incas 
despedaça o seu último clarão. 


VIII 

Nos porões soterrados debaixo 
das cidades, deuses animais de terracota 
aparecem ao lado da serpente, 
e ao lado da serpente 
paradigmas antropomórficos. 
Foi assim que teus nativos, 
pescadores de Valdívia, 
dominaram os ornatos circulares: 
perfis abstratos, 
bizarras entidades híbridas 
sobressaem nos relevos celestes; 
e ao lado destes, ardósias cônicas, 
traçados olmecas. 

Um portal contendo símbolos xamãs 
e sarcófagos dourados, 
torna visível o silêncio dos mortos 
na estática de teus músculos altivos 
prateados de neve. 

A Quinta Era, afirmam ali, 
pertence a Tonatiú, o deus Sol, 
habitante dos leques das palmeiras; 
e há de ser confirmada por graves, 
extensos abalos. 
Pumas alertam para as ameaças que sobem 
das Ilhas Arqueanas. 



IX (a lição dos rios) 



Tentando lavar este sangue 
inutilmente derramado, 
de cinco mil metros de altura despenca o Vilcanota; 
ele vai mudando de nomes 
até unir-se às águas revoltas 
do lendário Urubamba. 
Este, por sua vez, se socorre do Apurimac, 
quando formam, juntos, 
o Rio Amazonas. 

Muito tarde, porém. 
Um grande exemplo despercebido. 

Esses rumores até hoje incessantes, 
este chamado das vertentes comuns, 
somente os poetas o sabem distinguir 
na diversidade que amalgama 
e na dor que ensina. 


X (balada enquanto seja) 

Ao contrário de outras águas, 
nosso rio é movimento, 
serpe andina em debandada 
vai ele em busca do mar; 
desde que nasce de um fio 
por ondas rola barrento, 
vem à tona e vira vento, 
é estirão que sai do nada. 

Rio de lendas ficou, 
matreiro, curvo e norato, 
seu berço de concha e lua, 
com três nomes de batismo, 
três caminhos sete bocas 
por onde bebe a tormenta; 
mas tem mágicas, puçangas, 
e a cada estória, se aumenta. 

Pântano cósmico, diz-se 
por quem o lê pelo avesso, 
por quem ouve a queixa inata, 
por quem adentra seus peixes, 
por quem taboca faz beiço 
e sopra o fogo da enchente, 
pois este rio é começo 
da febre que torra a gente. 

Ao contrário de outras águas, 
o Amazonas, como um todo, 
pode tornar a seu fio 
como náufrago do lodo. 




XI (Thiago de Mello) 

Por caminhos de San Tiago, 
volta o poeta das angras 
a quem doara o seu canto 
pela causa dos humildes. 

Levara o corpo sadio, 
como quem leva a esperança 
marcada a fogo no brigue 
que, novo, se lança ao mar. 

Os Estatutos do Homem 
riscando o teto da noite 
com seus mastros decididos, 
quantos vilões não cegaram! 

Mas, igual à copa náutica 
das sapopemas gigantes, 
que pelas vias de Tiago 
desprendem flocos de sonho, 

retorna, depois da luta 
para o feno das raízes: 
a copa – rica de estrelas, 
o tronco – de cicatrizes. 





XII (a Pedra do Reino) 


Como então esquecer, 
neste painel de teus milagres, 
oh América do Sul, 
a oficina armorial desse múltiplo Ariano Suassuna, 
a poesia e a prosa que se deixam fundir 
em seu romance d´A Pedra do Reino? 
Assim também, igualmente, 
como esquecer os poemas de Carlos Newton Júnior, 
a cerâmica de Côca, 
as lâminas e os palimpsestos de Virgílio Maia 
ou a tenda agreste, mística e versátil de Audifax Rios? 
E como esquecer as andanças dos ¨padeiros¨cearenses 
em busca das cacimbas, 
do aboio crepuscular, 
do alpendre de seus avós e da espada 
de algum rei com sua túnica de abelhas? 
Pois é das artes desse Ariano vulcânico 
e de seus valerosos cavaleiros, 
as surpreendentes iluminogravuras, 
diante das quais apenas o arco-íris, o novilúnio 
e as doze talhas apócrifas da Via Dolorosa, 
não são réplicas inúteis. 




XIII (entrefala e louvação) 


Deixemos, portanto, as amoras, 
o etéreo veludo celeste, o filme vazio, 
a novela das oito 
e as ruas por onde não passaram 
bandeiras despedaçadas por um grito maior 
que a esperança dos mortos. 

Deixemos de lado as violetas 
que ardem nos versos prematuros 
daqueles que nunca percebem o gemido 
das salamandras 
nem a fuga dos girassóis alucinados. 

Deixemos de lado o jarro de Matisse, 
a gôndola que imita o cisne de Isolda, 
as olheiras roxas das janelas caiadas 
pelo terror dos massacres. 

Louvemos Neruda que, em sorvos miúdos, 
provara do vinho amassado com a terra, 
o suor e as lágrimas de quantos, 
no Chile, na Espanha e na Turquia, 
conseguiram, em seus momentos finais, 
erguer a face do entulho e da lama, 
cuspir na bota dos tiranos. 

Louvemos Neruda pelos gestos perenes 
de salvar um carneiro da morte, 
uma rosa da escuridão e muitos, 
centenas de amigos, 
do cárcere infecto e da bofetada humilhante. 

Saudemos Neruda 
com uma taça de beija-flores. 


XIV (sursum corda habemus) 


O giro vesperal das andorinhas 
sobrevoa os transcursos das cordilheiras; 
paira, depois, sobre os telhados gastos 
pelo mofo dos armários vazios 
e o esquecimento das chuvas. 
Elas tomam as sereias de tuas falanges, 
dedilham a ira dos terremotos. 
Mais do que nunca teu coração vacila, 
mas sente-se pleno em curtir a polêmica união 
entre o Ocidente dos filósofos 
e a pátria dos cardos ensolarados. 
Terá sido esta a pausa dos monumentos, 
o tremor que se estabiliza nos ossos, 
a reflexão que se deixou cair das pálpebras de água 
no enterro dos navios. 

Uma sombra te acompanha desde que nasceste, 
orográfico e triste, 
de pais que vestiam a paisagem dos trens de ferro 
com os andrajos da mulher de Bolívar, 
a insepulta de Paita. 
Teus versos são lições de uma geografia da alma, 
rochedos floridos de ternura. 
Soltos na madrugada, 
eles rastreiam fragrâncias, matizes, 
números e signos gravados na espuma 
e no cansaço das festas. 
São metáforas da hora incalculável, 
a incrível marca do passageiro. 

Depois das estradas, Neruda, 
o amor te concedera uma pausa, 
um silêncio neutro que irrompe dos tanques 
cobertos pelo trigo; 
uma pausa que pergunta a cada coisa 
se tem algo mais. E a cada palavra 
endereça uma rosa. Neruda épico, lírico, 
e que tampouco deixa de seguir os passos noturnos 
de Lautrèamont, de Pascal e dos Três Mosqueteiros. 


Teus cantos são cantarias de luar, 
pólens de ouro e neblina. 
Oh América do Sul 


(Publicado no jornal O PÃO de Fortaleza-CE, Ano V-No. 36-em 13-12-1996). Atualizado em 2008).