DO INFANTE AZUL

 DO INFANTE AZUL

Necessito do rio e da paisagem

que me vira partir quando menino.

Da visão surpreendida ou desse quanto

pode haver em redor do meu destino.

Eram coisas e seres do meu tempo,

partes de mim que a vida, em seu balanço,

foi deixando passar, nuvem sujeita

aos ventos, matéria sujeita ao ranço.

Rubros sóis de verão, colheita breve

de azeitonas e ocasos, também contam.

Soldado entregue ao chumbo dos brinquedos,

ao som, talvez, das águas deste inverno,

quero sentir na pele evanescente

como eu seria agora, antigamente.

NATAL 2008

 NATAL 2008

Natal me inspira estrelas e reis magos,

Natal revolve os séculos de usura,

Natal me faz pensar nessa loucura

de esperar pelos bens que foram pagos.

Natal de paz ou da canção dos lagos,

Natal de mim que em trevas se procura,

Natal de Deus na fé, quando obscura

ou quando se ilumina em breves tragos.

Natal de amor à mesa que nos prende

aos laços afetivos e ao consolo

de ter alguém que a mesma luz acende.

Natal da iniciação: que a cruz suporte

o corpo deste Rei, sangue e tijolo

do soneto que vence a própria morte.

OS PAIS DE TUFIC

 

Álbum de família: Farid e Tufic Alaúzo, os pais do poeta Jorge Tufic, casaram em Manaus em 1923.

MANÁOS, FOTOGRAFIA

MANÁOS, FOTOGRAFIA

Manáos é um mito ou foto na parede?

O bonde nestas ruas se demarca

ao brando sol, vitral doutra comarca

onde outro mito, a arquitetura, vê-de:

é estável com os telhados, arcos; lê-de

agora esse passado à luz que encharca

a paz dos transeuntes; bronze e barca

da belle époque, dos trilhos e da rede.

Nas colunas do theatro há gritos ocos,

cantos, além, de pássaros; e o friso

dos vegetais no poente dos barrocos.

A data flui nas águas ferrugentas,

calhas abaixo do que foi preciso.

O azul parece roto; as horas, lentas.

Poeta não se define: é um ser à parte

Poeta não se define: é um ser à parte

Jorge Tufic (1930-2018)

Poeta não se define: é um ser à parte.

De homem se veste, de animal caminha,

mas algo nele de anjo se avizinha

quando em fatias brancas se reparte.

Cheira o pão de seus versos; faz-se arte

pela dor que humaniza e que espezinha;

não a dor do egoísmo, a dor mesquinha,

mas a dor que se empluma no estandarte.

Pode ser o domingo que se anula,

um galgo que tropeça, o lenço esgarço

que, sendo de Marília, ainda tremula.

Para si mesmo estranho ele se enigma,

avesso ao paletó, caderno esparso,

nada o liberta, nunca, desse estigma.

ASSIM ME FIZ

Assim me fiz de esponja e mó lavrada.

Pisei fundo os lugares que renego.

Na simpleza das flores cravei reinos

e a vida inteira é o fardo que carrego.

A estrela da manhã desfez-se em poeira

sobre meu rosto de pesar nativo.

Rosas do povo hemoptises rosas

me anoitecem curvado e pensativo.

Orfeus da mata atlântica, Vinícius,

Carlos Drummond, Cecília e quantos mais

foram se incorporando aos meus inícios.

Rimas e versos já não são, porém,

corredores do velho nem do novo.

Este mal não se pega de ninguém.

RETRATO DE UMA OBRA-PRIMA

RETRATO DE UMA OBRA-PRIMA

RETRATO DE UMA OBRA-PRIMA

 

ROGEL SAMUEL

 

 

 

  Teus cabelos castanhos, tuas tranças

fazem lembrar as madres de Cartago.

Doce mãe, sombra tépida, murmúrio

de sonâmbulas fontes; poucos sabem

teu nome, enquanto, fatigada embora,

dás-nos o pão e o leite, a flor e o fruto.

Poucos sabem te amar enquanto viva

e, quando morta, poucos também sabem

da fraqueza que em força transformavas.

Ai, retrato de mãe, quanto mistério

se converte na tímida lembrança

destes álbuns que lágrimas sulcaram.

Na verdade, Ramón, só de lembrá-la

um soluço arrebenta-nos a fala.

 

Depois vem a casa, a cozinha, as comidas da culinária libanesa, a lentinha, o azeite, as cebolas fritas, a coalhada, o pão redondo, que a Mãe preparava... mas tudo isso passou. Onde estão as comidas, os pratos de lentilha, a terrina de azeite para as coalhadas, as cebolas fritas? Tudo passou... Como, ao redor da casa, o vento. Como passou o vento do tempo. Também passam a cerca do quintal, os vizinhos, as vozes cantantes, e passaram. E o que passa é aquele Calendário sem datas, o chão do passado, o que passa. A casa da mãe. O que passa. O chiar da frigideira. Os convites. O passado convida o leitor no seu chamado culinário: a mãe é aquela cozinheira das almas, das afetividades, da fraternidade, da ternura, o amor recende dessa mãe cozinheira, que ainda manda seus recados e canta, é assim que ela aparece, suada e infinitamente bela e luminosa, centro da vida familiar. Social.

A mãe é o corpo da “vida privada”.

SONETO

A lua envelhecida ocupa os ares.

Desce inteira das nuvens, e assim plena

larga todas as vestes. Mês de junho

sabe a feitiço e os peixes envenena.

Algo desata a flor dos jasmineiros,

ventos carregam súplicas e brados.

Essa lua, porém, de que me lembro

tem o rosto senil dos afogados.

Jovens que se largaram pelos rios,

braços rijos nas faias, nunca mais

regressaram das margens convulsivas,

dos laços de algum réptil. Que eu recorde

todos dormem sonhados pela aragem,

ecos perdidos numa só voragem.

CARTAGO FUI EU

CARTAGO FUI EU


Canta um pássaro morto sobre o dia
que a muitos outros já se misturou:
algo abaixo dos ramos silencia,
treme a terra na pedra que restou.
Vem de que mares essa nostalgia
que meus ossos fenícios engessou?
De Cartago, talvez, da noite fria
transformada no pássaro que sou.
Esse canto noturno me extenua.
Vem de Cartago, sim; da negra lua
por dono o sol que abrasa, mas festeja.
Esplende a noite em látegos de urtiga.
Brinda-se à morte ao cálice da intriga.
Meu corpo, feito escombros, relampeja.


( Coral das Abelhas)

RETRATO DE MÃE

RETRATO DE MÃE

RETRATO DE MÃE


Venham fios de luz, aromas vivos
misturar-se às palavras, à centelha
do louvor mais profundo deste filho
que se depura e sofre com tua ausência.
Venha o trigo do Líbano, a maçã
de que tanto falavas; venha a brisa
tecer mediterrânea esta saudade
que vem de ti quando por ti me alegro.
Que venha a primavera, saturando
vales, planícies, colorindo os montes,
noites de luar caiando os muros altos.
Venha a pedra da igreja onde ficaste
quando em febre te ardias. Venham lírios
rebrotados de ti, dos teus martírios


Teus cabelos castanhos, tuas tranças
fazem lembrar as madres de Cartago.
Doce mãe, sombra tépida, murmúrio
de sonâmbulas fontes; poucos sabem
teu nome, enquanto, fatigada embora,
dás-nos o pão e o leite, a flor e o fruto.
Poucos sabem te amar enquanto viva
e, quando morta, poucos também sabem
da fraqueza que em força transformavas.
Ai, retrato de mãe, quanto mistério
se converte na tímida lembrança
destes álbuns que lágrimas sulcaram.
Na verdade, Ramón, só de lembrá-la
um soluço arrebenta-nos a fala.


Lentilha, azeite doce, o acebolado
chia na frigideira de alumínio;
a casa está repleta de convites
para a janta frugal e acolhedora.
Nos arredores brinca o vento: a cerca
divisória, talvez, nada separa.
Vizinhando quintais vozes fraternas
cantam, mandam recados de ternura.
Assim te vejo, mãe, rosto suado
na lida da cozinha ou pondo a mesa.
Terrinas de coalhada, o pão redondo
a recender de ti, mais que do trigo.
Calendário sem datas, chão de outrora,
como tudo passou se tudo é agora?


Em tudo, minha mãe, te vejo e sinto.
Neste verniz antigo, neste cheiro
suavíssimo que vinha do teu corpo,
do pólen de tuas mãos, do hortelãzinho.
Em tudo, minha mãe, teu vulto amado
se desenha mais firme, e, lentamente,
vem dizer-me aos ouvidos qualquer coisa
desses anos que pesam sobre mim.
Em tudo, minha mãe, vejo este lenço
que à passagem da dor recolhe o traço
do sorriso que foste a vida inteira.
E, mesmo quando morta, entre açucenas,
ainda ressai de ti, poder divino,
a canção que adormece o teu menino.



Numa tarde opressiva de domingo,
o estrondo de tua queda: a irreversível
fratura que me dói quando te lembro
de olhos fixos em mim, quase a dizer-me
adeus, lágrimas ácidas rolando
sobre abismos drenados- tal o impacto
na dureza do chão, tal a dureza
do impacto na ossatura envelhecida.
Ninguém para colher-te o desamparo
desse tombo sem grito; apenas gestos
e vozes pressentidas me indicavam
zombeteiro demônio. Quem mais, Senhor,
de tão covarde, cínico e vilão,
faz da morte uma simples diversão?


Nossa infância era toda iluminada
pelas fontes da tua juventude.
Armadura que tínhamos freqüente
para afastar as sombras e o perigo.
Eram fartos os dias com teus peixes
mergulhados no arroz: postas de ouro
não largavam seus brilhos nem suas luas.
Na escassez, entretanto, te inquietavas.
Ainda te vejo, o porte esbelto indo
por aqueles baldios transparentes
onde a luz, de tão verde, pincelando
os ermos, quanta música expandia!
Voltavas quase noite ao doce abrigo,
e o mundo inteiro, mãe, vinha contigo.


Fui pedir ao canário que me desse
um raspão do seu canto fragmentário;
fui às nuvens do céu pedir mais nuvem
para o leve pedal que emite a voz;
debrucei-me, também, sobre os regatos
em busca de tua face; a brisa, enfim,
tentara descrever-te mas não pôde.
Andei, assim, por montes e calvários.
Ajoelhei-me ante o Cristo, bebi vinho.
Nada pude captar, nenhum remorso
fora maior que o meu nessa procura.
Somente agora, mãe, na tecelagem
destes versos que fiz para louvar-te,
em tudo posso ver-te e posso amar-te.



Estavas, posta no esquife, igual a todas
as defuntas convulsas, lapidadas.
Tão branca e tão distante companheira
destes ventos na pausa da agonia.
Quisera ter morrido quando foste,
nave de ti somente, abrindo rotas
na invisória partida, nesse coro
latente em nossas almas. Parecias
dormir, então, liberta como um trono.
Ó lágrimas de Orfeu, tempo escoado,
corpo de insones ânforas, mãezinha,
que sei de ti nos guantes da saudade?
Que sabemos de ti quando te vais,
se o teu vazio é feito de punhais?




Dormindo vinhas, mãe, já rente à brisa,
aos telhados de Sena, rente às asas
dos Derwiches que em sonho acorrentavas,
rente ao chão, rente à luz, à névoa rente
sobre a qual repousavas como em sonho.
Na música de um verso ou na toada
das cachoeiras, metáforas de ti
sobrevoam meus olhos consolados
pela visão dos seres que encarnaste.
A morte também veio, barulhenta,
mas galáxias cintilam nos teus passos,
vales de auroras curvas te embalsamam.
Por teres ido, fica mais sombria
a terra onde plantaste o nosso dia.




Que restara de ti, dos teus pertences?
Um vestido de linho desbotado,
um sapato comum, chinelo torto,
e nada mais, ó nuvem, se restara.
Tudo posto num saco humilde e roto.
Eu quis, então, medir esse legado,
mas limites não vi para a tristeza.
Davas a sensação de que o tesouro
se enterrara contigo. E era tão leve
quanto um sopro lilás, cantiga doce,
mansidão perdulária, água de fonte.
Como dizer-te verdadeiramente
numa sílaba só? Que eternidade
pode igualar-se à voz desta saudade?



Extravaso em rugidos carcerários
minha raiva de ser todo impotente,
barro de horas fantásticas, mas barro
solancado de escamas, quilhas, peito,
maremoto pulsar, refugo e tábua,
sobras, talvez, calungas e malárias
de um canto mais diuturno, menos frágil,
mais perene ou barroco, mais você
na inventação das ilhas, regelado
marujo, testemunha das nascentes,
dos dilúvios, da Cóchida e Gomorra;
em ti, Jorge de Lima, eu busco a vaca
resoluta dos pântanos enormes,
e louvo a minha mãe, enquanto dormes.



Ampulheta de ignotas ressonâncias,
me contas do teu mar, do teu navio;
mar e portos lavados pelo brilho
dos teus olhos cativos ao marulho
de outros mares guardados bem no fundo
das arcas de teu pai: este luarense
das tascas litorâneas e do vinho.
Que são lucandas, mãe? Que são topázios?
E a Tour d’ Eifel, que nuvens ela toca
ao se erguer entre os pássaros do orgulho?
E, te ouvindo contar destas viagens,
teu filho adormecia, tatuado,
ora pelo rigor de tua costura,
ora pelos encantos da aventura.




Volta comigo o trágico cenário,
e algo de inumerável me angustia.
Um cântico, talvez, de olhos miúdos,
cardume de fantasmas, trastes velhos.
Soma de nossos dias, ponte amarga
entre os bichos e a terra; pedras soltas,
navegantes do caos: roupas no tanque
onde o limo se avilta e se devora.
E o teu sangue, mãezinha? Que algazarra
no espaço vesperal de um plenilúnio
feito de nossas urzes cotidianas!
Deve ser esta a voz que me chamava,
o rosto que me quer. E a luz que fica
neste pátio me açoita e crucifica.





Nem maior nem menor do que ninguém,
me banho deste sol, bebo esta água
e sorvo a taça azul dessa manhã
num canto de quintal feito por ti.
Entre gato e cachorro as folhas verdes
de um jovem pé de frutas: me debruço
lendo as coisas e os seres pequeninos,
umas de tempo findo, outros em luta.
Em luta por um talo ou por um nada,
e na luta maior e mais profunda
dos monturos calados chão adentro.
Vou pedindo licença e vou entrando
nos buracos, nas fendas, neste cheiro
que um dia será rosa em meu canteiro




Foi lendo-te, Chalita, que no breve
mapa do nosso Líbano deparo
a infância de minha mãe: ouro e neve,
o monte, a vida, o sol e o clima raro.
Chat-il-baher, Batrun. Que tinta escreve
o som, a voz, a luz e este disparo
de asas que me escravizam? Tanto deve
ter sido ela feliz e o tempo claro.
Mas o fado, Chalita, esse outro mapa
que em suas mãos eu lia, é tão diverso
daquele em que se nasce e nos escapa.
Brisa mediterrânea, fêmea austera,
seu martírio, depois, lento e perverso,
ainda assim nos trazia a primavera.

DOS PESADELOS

DOS PESADELOS

Não sei dizer ao menos onde estava,
nem de ter sido aquele que dormia,
nem que os lugares deste sonho havia
na história de algum outro que sonhava.
Sei apenas que o tempo me guiava,
mas o tempo eu não tinha como guia;
sei apenas que tudo o que queria
de minhas mãos tão logo se ausentava.
Ruas, casas, pessoas, brevidades,
sombras, paredes, torvelinho e morte,
nas cartas de um baralho eram cidades.
Que aviso podem dar os pesadelos?
Sonhos bons nunca tive, nem a sorte
de combater os maus antes de havê-los.

SONETO

Assim me fiz de esponja e mó lavrada.

Pisei fundo os lugares que renego.

Na simpleza das flores cravei reinos

e a vida inteira é o fardo que carrego.

A estrela da manhã desfez-se em poeira

sobre meu rosto de pesar nativo.

Rosas do povo hemoptises rosas

me anoitecem curvado e pensativo.

Orfeus da mata atlântica, Vinícius,

Carlos Drummond, Cecília e quantos mais

foram se incorporando aos meus inícios.

Rimas e versos já não são, porém,

corredores do velho nem do novo.

Este mal não se pega de ninguém.

JORGE TUFIC

Era um jardim de mágicas a Sena

Era um jardim de mágicas a Sena (*)

dos meus tempos nanicos; pergaminho

crepitante nas árvores descia

fermentando palavras com seu vinho.

Formigas tinham asas, eucaliptos

varriam os céus da tarde longos finos,

em cujas pontas altas e solenes

faíscas de verão tocam violinos.

Rios bebidos pela tromba-dágua

retornam com seus peixes; nos telhados

jasmins de fogo e pássaros gorjeiam.

Transfiguradas noites, quando sonho

junto os fragmentos cegos dos meus dias

num montão descartável de elegias.

(*) Sena Madureira - Acre

JORGE TUFIC