RETRATO DE UMA OBRA-PRIMA

RETRATO DE UMA OBRA-PRIMA

RETRATO DE UMA OBRA-PRIMA

 

ROGEL SAMUEL

 

 

 

  Teus cabelos castanhos, tuas tranças

fazem lembrar as madres de Cartago.

Doce mãe, sombra tépida, murmúrio

de sonâmbulas fontes; poucos sabem

teu nome, enquanto, fatigada embora,

dás-nos o pão e o leite, a flor e o fruto.

Poucos sabem te amar enquanto viva

e, quando morta, poucos também sabem

da fraqueza que em força transformavas.

Ai, retrato de mãe, quanto mistério

se converte na tímida lembrança

destes álbuns que lágrimas sulcaram.

Na verdade, Ramón, só de lembrá-la

um soluço arrebenta-nos a fala.

 

Depois vem a casa, a cozinha, as comidas da culinária libanesa, a lentinha, o azeite, as cebolas fritas, a coalhada, o pão redondo, que a Mãe preparava... mas tudo isso passou. Onde estão as comidas, os pratos de lentilha, a terrina de azeite para as coalhadas, as cebolas fritas? Tudo passou... Como, ao redor da casa, o vento. Como passou o vento do tempo. Também passam a cerca do quintal, os vizinhos, as vozes cantantes, e passaram. E o que passa é aquele Calendário sem datas, o chão do passado, o que passa. A casa da mãe. O que passa. O chiar da frigideira. Os convites. O passado convida o leitor no seu chamado culinário: a mãe é aquela cozinheira das almas, das afetividades, da fraternidade, da ternura, o amor recende dessa mãe cozinheira, que ainda manda seus recados e canta, é assim que ela aparece, suada e infinitamente bela e luminosa, centro da vida familiar. Social.

A mãe é o corpo da “vida privada”.