A INJÚRIA
Pequenos acordes alados
teimaram em ficar.
O ar está zonzo, e doente.
Os rios agonizam
pela guelra dos peixes.
Pequenos acordes alados
cruzam as tempestades,
ponteiam as fogueiras da noite.
E haverão de ficar.
Até que as sementes
estourem das covas.
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