segunda-feira, 9 de julho de 2012

QUANDO AS NOITES VOAVAM



A origem da noite

A noite era um fantasma que se repartia
entre a luz e a escuridão.


Um lado desse fantasma era escuro e feio.
o outro lado era claro e bonito.


nãmi, era como se chamava o dono da noite.


os grilos teciam as folhagens do sono,
enquanto o pássaro japu tratava de afastar,
com seu bico,
as cortinas da madrugada.


Antes de dar a noite a seus netos,
nãmi comeu ipadu e fumou olé-o (cigarro).


o resto dessa estória ninguém sabe,
porque uma parte dela ficou com a Gente da noite
e a outra parte ficou com a Gente do dia.6
Gente da noite e Gente do dia: Tukano e dessana.

sábado, 7 de julho de 2012

AGENDA 1965



28/junho

Agrava-se o quadro patológico de minha mãe. Como se sabe, o vizinho parede-com-parede adquiriu por compra a casa habitada pelos velhos desde 1947, e onde nós, seus filhos, passamos grande parte de nossa existência. O proprietário Dr. George Jacob é o atual Chefe de Polícia do Estado do Amazonas. Amanhã vou ter com ele para acertar os ponteiros, ver como fica. Tal drama de nossa história comum, deve ser esquecido. Foi muito difícil, horrível mesmo.

30/junho

Feriado religioso. Em silêncio rumino as circunstâncias em que me acho frente à tarefa de ¨comandar¨ a internação de minha mãe, entre outras providências. Não confio o bastante na ¨Amplictil¨. Em 1962, quando também ela fora internada, removeu-se da lousa a suposição de que o problema logo estaria resolvido.

01/julho

Todo um aparato diante da casa de meus pais: ambulância, jeep do Chefe da Polícia. Haydé com a seringa pronta para a injeção, que não chega a fazer efeito. A desconfiança da ¨velha¨ foi mais forte que tudo. Ela resiste, vence pelo cansaço, adiando o plano de ser removida de sua casa para um outro dia. O estranho é que a própria casa, a desgastada estrutura do princípio do século ou antes, resiste com ela. Quanto a mim, nunca mais estarei presente a uma cena como essa de hoje, de resto inevitável por qualquer ângulo da história.

03/04/julho

Após cerca de dez anos, volto a abraçar meu grande amigo e poeta Thiago de Mello. A presença de Thiago no Clube da Madrugada revigora nosso ânimo de lutar pelos legítimos direitos assegurados na Constituição Brasileira, em nome da liberdade de pensamento. Aos 39 anos, com uma banda saliente dos cabelos grisalhos, rever o poeta dos ¨Estatutos do Homem¨ foi para todos os seus velhos companheiros, um verdadeiro toque de alvorada.

05/julho

Os Amigos de Dona Faride, como se intitulam, farão hoje uma nova tentativa no sentido de retirá-la do imóvel, este já oferecendo perigo de desabamento parcial. Por mim, continuo adiando a ação dos amigos.- Banco Comercial do Pará: êxito no empréstimo de 400.000,000 (acredito que o último de uma série de papagaios).- Almocei com o Thiago de Mello na residência de seu cunhado Nathanael Rodrigues, no bairro de Cachoeirinha. Cozinha regional completa e boa.

quinta-feira, 5 de julho de 2012

Voz Ceará, de Stella Leonardos


Voz Ceará, de Stella Leonardos

Jorge Tufic

            A seleção de “fragmentos” que dinamizam a rapsódia, se funda também nos princípios da Legenda e da Saga, a primeira incorporando a clássica “Legenda Sanctorum” ou “Legenda Aurea” (coisas a dizer, vida dos santos: legere = reunir, escolher), e a segunda como “relato, narrativa referente ao passado e, mais particularmente, ao passado remoto, tal como se transmite de geração em geração” (Jolles, André, in  “Formas Simples”, Cultrix, 1976). Dentre as várias experiências narrativas de Mário de Andrade, insere-se “Macunaíma, o herói sem nenhum caráter”, publicado em 1928, chamado, às vezes, de “idílio”, outras, de “rapsódia”, que assinala, segundo Massaud Moisés, “o caráter miscelânico da obra, ou sua indeterminação no painel dos gêneros literários”. 

            Neste “Voz Ceará”, a que a autora, Stella Leonardos, também denomina de rapsódia, nos surpreende descobrir como esta “voz” arrecada uma extensão bastante considerável de história, lendas, costumes, mistérios, fauna e flora, além de abraçar, com o tépido encantamento de seus versos, uma área igualmente consagrada de nomes da poesia cearense contemporânea, a exemplo de Virgílio e Luciano Maia, Artur Eduardo Benevides, Francisco Carvalho, folcloristas da cepa de Florival Serraine e cantadores da fama de João de Cristo Rei, João Lucas Evangelista e José de Matos. 

            Muito mais do que isso, ela conta, qual fosse um passarinho ágil e noturno, o que vê e o que tantos não viram ou deixaram de ver, mas de que ouviram certamente falar sobre estes inúmeros cearás que atravessam suas páginas, fazendo-nos deter, aqui e ali, ante passagens deveras exemplares da forma e do modo áspero desse imenso nordeste brasileiro, versátil e contraditório. Tecendo à vontade, sabendo que dispõe, para o feito em lavra, da matéria insone dos fatos consumados e do eloquente testemunho dos barcos e da paisagem, Stella empresta a cada traço verbal a leveza dos “elles” em que seu nome fulgura. Ela tem os olhos colados nas proas das jangadas, que por sua vez a olham, familiares, e transmitem, através de suas metáforas, a odisseia regional das “três raças-mamães brasileiras”. 

            Raramente um poeta, como ela, soubera harmonizar os elementos singulares da fala corrente, espontânea e carregada de significados, com uma linguagem tão fluida e tão bela, onde os espaços entre as frases constroem, alternado ao espaço gráfico propriamente dito, aquele sopro visível da poesia enlaçada à palavra mágica, inseparável do mito. 

            Começar a leitura desta rapsódia nos parece igual a reviver, de olhos abertos, de um lado, uma história que pouco conhecemos, e de outro, o avesso de uma realidade que somente a visão épica do rapsodo consegue transpor para a escrita. E aqui homens, serras, bichos, caminhos e tragédias, como que voltam filtrados por uma luz que se reflete na paisagem dos evos. Lendo-a, algo se restabelece dentro de nós: talvez a certeza de que tenhamos sido este passado; e o crédito de novas esperanças alteia-se nos arcos dos sonhos que ainda podemos viver e tocar para outros futuros. Como as jangadas, entre outros versos de SL:


                                   “Pertences de herdados mares?
                                   ou eu é que lhes pertenço?”

                                   .................................................

                                   “por sofridas tentativas
                                   de erguer a Cruz a caminho
                                   rumo à sonhada conquista
                                                do inóspito território”

                                   .................................................

                                   “a voz ceará prosseguindo,
                                                   cantando dos povoadores
                                   arribados de mar brabo,
                                               por terras híspidas vindos:
                                   – conquistemos estas bandas
                                               ocupadas pelos índios!” 

            O poeta aceita, neste particular, a ótica dos velhos colonizadores – e passa a olhar os índios, não mais como donos da terra, mas como simples ocupantes do espaço a ser conquistado. 

            Não é, contudo, a Clío que Stella Leonardos rende a homenagem de seus afiadíssimos acordes poéticos; é à doce Polímnia, essa musa da retórica, cujo discurso persuade enquanto transfigura. É assim que a vislumbramos, nós, seus leitores, no decurso de uma leitura sem pressas desnecessárias, senão apenas faminta de prosseguir ao longo de um texto elaborado sem o rigor dos formalistas ou parnasianos, mas aberto como o sol de uma túnica diante do altar de Apolo. 

            Rendilhado febril, diríamos até certo ponto obediente aos paralelos da linearidade artesanal e aos desenhos de um mapa interior que se vai revelando, em carne, terra e osso, mediante pesquisa, confronto e vivência da própria autora, este poema é único, no todo e em parte. Composto com a matéria viva da memória e do louvor a que e a quem merece ser louvado, é o Ceará, afinal, de Ana Triste e o Ceará dos jovens “padeiros” de hoje, que esplende e se eterniza em cada lance do bilro, no traçado da rota e no pouso, avelíssimo, das imagens fecundas.

terça-feira, 3 de julho de 2012

QUANDO AS NOITES VOAVAM





A LANÇA RITUAL



A invenção do Curare e
da Zarabatana

Para matar sem Pinlun,
ngoamãn (4) inventou o curare e a zarabatana.

Pegando, então, da zarabatana,
ele soprou-lhe uma seta bem no pescoço.

sentindo-se envenenado, sem Pinlun (5) deslocou-se
num pulo, em direção do leste.

o lugar onde caiu
ainda hoje pode ser reconhecido
pela forma de uma pedra que ali troveja. 



4 ngoamãn: o Criador.
5 sem Pinlun: trovão sobrenatural.

sexta-feira, 29 de junho de 2012

Folhas da Selva

    O autor deste livro, poeta Aníbal Beça, já lida com as fibras do haicai (viajando com Bashô) desde que a primeira folha desse curioso ideograma poético japonês consegue respirar o aguaceiro do inverno e sente, na forma do crisântemo, o zen da primavera.

                           Neste Folhas da Selva o haicaísta amazônico retesa ao máximo o arco de seu dia esponjado de lua, água, movimento e descoberta, até onde uma síntese verbal pode servir de exemplo à fixação de um sonho acordado, seja quando surpreende a resistência da flora ao calor insuportável das chamas, seja quando o aroma do café matinal se mistura ao domingo e sabe ao travo da baunilha.


                         Sutileza, respeito à tradição oriental, e sobretudo poesia, marcam a leitura desses textos que são, ao final, um só e bem estruturado poema, constituído de muitos outros do mesmo quilate, parecendo mais uma leve e  prolongada sinfonia, cujo tema central, a natureza, alterna com a bulha da cidade, o colóquio doméstico, o muro ácido dos gatos e o boi de piranha, entre armários e sapatos.


                      Dividido em partes condizentes com as várias fases de seu périplo em torno da magia floral encarnada nesses trísticos de origem nipônica, Folhas da Selva aproxima de nós o que só uma lente microscópica consegue fazer para transformar um simples pistilo silvestre numa galáxia de rosas. Na intensificação de vivências da infância e da província de seus amores, o poeta invoca, também, os mitos do folclore amazônico, a singeleza vencida pelos grandes edifícios plantados sobre bosques e sítios pitorescos, enfim, a nostalgia dos trilhos “riscando por ruas tortas – o bonde e a minha vida”.


                      Súmula aproximada, talvez, dos melhores haicais do Autor, esta obra nos dá, porém, a medida exata daquilo que é feito com amor e arte, conhecimento do ofício versus aplicação da palavra dentro do próprio motivo que a inspira; além de ser, daqui por diante, um breviário de consulta e alimentação para o verdadeiro modo de caminhar pelas sendas de oku.  Ali donde se ouvem os estalos da semente que leva à flor, ou da flor que leva à semente.  


                      Entretanto, o certo é que Aníbal Beça, dedicado cultor do haicai, procura reunir precisamente em formato de Livro (agora com L maiúsculo) o que seria a visão ou a ideia do poeta sobre esse tipo singular de composição ideográfica, antes de manejo coletivo, mas que sublinha a liberdade de cada um sob o paradigma de “achar” o melhor como um belo exercício que faz do homem uma árvore de palavras, gorjeios, tenuidades, vazios, saltos repentinos, ecos e ressonâncias.


                      O poeta, instalado frente ao computador, beneficiário da Internet, por mais que se esforce ele não troca o seu chão nativo pelos bisonhos fantasmas da virtualidade eletrônica, mas utiliza os recursos práticos da engenhoca moderna para tornar viável o sonho de permanecer incólume aos possíveis estragos do avanço científico.


                     Segundo Bashô: “Não durmas duas vezes no mesmo lugar; deseja sempre uma esteira que ainda não tenhas esquentado.” Ou como diz Aníbal:


                                                                                                     Pluma de pássaro
                        pousa suave no pátio –
                                                                                                     nasce um cabelo branco.

terça-feira, 26 de junho de 2012

DUETO PARA SOPRO E CORDA


II

Morto para sempre? O que dizer,
se a própria metafísica se esquece
que o pilriteiro, em ramos, não floresce
onde não há ninguém para morrer?

Morto para sempre? Ser ou não ser,
nostalgia de um quando que apetece...
O que nasce, definha; e o que amanhece
há-de ao nada, sem dúvida, volver.

Desperta-se do sono com a surpresa
de Lázaro da breve noite escura
ao lento enrubescer da natureza.

Para sempre se morre? Assim, precário
vai-se o corpo visível da impostura,
mas fica, dele, o corpo imaginário.

quinta-feira, 21 de junho de 2012

DUETO


SONETOS PARA MARCEL PROUST

Que fazes, Proust, ao léu do teu cenário,
ao léu da infância que em teu rosto asila
da época feliz um tom de argila
e do vinho natal esse ordinário

calor do pão na mesa onde cintila
aquele estigma azul do legendário
sangue teu que nascera de um canário
posto no tempo como numa vila?

Em busca desse tempo então largaste
velames de metáforas, ao espanto
frágil daquela que tu tanto amaste.

Anos perdidos? Ganhos no entretanto,
pois em troca do sonho que sonhaste,
outros nos deste para nosso encanto.