DRUMMOND, 1937
Setenta anos, quase,
densificam a textura do momento
em que se dera a impressão
da histórica fotografia.
Eu tinha cinco, apenas,
quando Carlos Drummond de Andrade
já entrava em concurso de poesia.
E aqui está ele, Drummond,
de ponta esquerda no time da história:
os demais elementos da foto
já tinham seus nichos sagrados.
Drummond devia beirar os trinta
enquanto eu jogava pelada na esquina
de uma rua deserta.
Nenhum comentário:
Postar um comentário